Como siempre, mi mujer me in-
crepa cuando llego tarde en la madru-
gada, henchido de malas juntas. Ella
conoce el
vaho
de los
tragos y
el
mosto incinerario de
la conversación
que provoca.
También conoce
a los
amigos que
me entregan aturdido y
lánguido como una soñolienta
foca.
Pero ella
no sabe
qué oscura
propen-
sión nos
hace acróbatas, retantes
bai-
larines, felinos fdorjadores
de un diver-
tido y
encantado suspenso.
Me ha
dicho que
otra vez
y no habrá
otras.
Yo simplemente
no respondo.
Me
quedo con
ese gesto
torpe y
ese aire
inevitable, idiota, con que
se asume el
mundo después de anoche.
